Giovanna Chadid — Goads and Papers

Escribo filosofía, ensayo, crítica socio-cultural y poemas cuasi-ensayísticos sobre el ser y otros temas vagamente lujuriosos.

Samūm —del árabe سَمُوم‎— nombra al viento envenenado del desierto: seco, abrasador, cargado de partículas finísimas de arena, caliente hasta el delirio, y temido por su capacidad de desorientar, quemar la piel y provocar alucinaciones. Este espacio de lectura opera bajo el mismo principio: no ofrece sombra ni diálogo, solo exposición radical al pensamiento. Aquí se entra sabiendo que la claridad puede doler más que la oscuridad.

𝕸𝖊𝖉𝖚𝖘𝖆𝖍𝖗𝖆 𝕹𝖊𝖜𝖘𝖑𝖊𝖙𝖙𝖊𝖗

Lecturas en voz baja

𝖒𝖊𝖉𝖚𝖘𝖆𝖍𝖗𝖆 —de Medusa, la mujer condenada que aprende a transformar el castigo en poder, y ṣaḥrāʼ صَحْرَاء, el desierto como extensión viva de la conciencia y del espíritu— no es un nombre que elegí: es una fisura que me encontró. Un pliegue en la lengua donde algo quebrado empezó a resonar con más fuerza que todo lo entero. Es un espacio de vibración espectral donde lo simbólico, lo visual, lo material y lo poético se cruzan sin jerarquía. Este lugar no es un archivo ni una galería: es una zona de persistencia, donde los restos —objetos, imágenes, fragmentos, signos— no se interpretan, se permiten; aquí la existencia se dispersa como polvo de arena caliente sobre las piedras talladas del Levante, lo íntimo se transforma en clima, en lluvia, en cordillera, y lo que no tiene forma encuentra su lugar sin urgencia, sin centro, sin necesidad de explicación. Habito el temblor entre dos ecos: uno de montaña y niebla, otro de arena y mar.

Ver manchas de luz con los ojos cerrados. Eso son los fosfenos: residuos luminosos, espectros del mirar. Destellos que el ojo percibe incluso en la oscuridad, provocados por la presión sobre el globo ocular, por el delirio de la retina o por el recuerdo de una luz que ya no está. Ver sin ver. Pensar sin imagen. Quedan cuando se cierran los ojos con fuerza, o cuando la luz ha sido tanta que persiste como una impronta tenaz. Este espacio opera bajo el mismo principio y nace de ese fenómeno. De lo que queda tras la lectura, cuando se han apagado las palabras pero algo en ellas nos insiste: una idea que reverbera, una herida que arde, una belleza que inquieta. Aquí no se resumen libros como quien recomienda un perfume o un restaurante. Se recogen sus residuos incandescentes. Se lee como quien afila un cuchillo.